TANTOS POEMAS SE HAN VOLADO,
¿existirán en algún lado?
¿o sólo fueron ilusiones
de un mundo que nunca he visto?,
podrían ellas acompañarme
aunque sean tan vanas,
mas no lo creo,
pues la soledad es terca,
o yo estoy tercamente solo.
Cuántas palabras escritas,
cuántas dolores callados,
todo corre,
todo escapa en cadencias armónicas,
melodiosos volares de pasados,
y yo que me quedo inmóvil,
como en otra frecuencia de onda,
¿acaso estoy mal sintonizado
o nací en el mundo equivocado?
Todo pasa, se escurre,
todo se desvanece sin remedio,
no hay solución a mi dilema:
—Siento luego existo—
dolores que no son de este mundo,
sino del mundo que habito.
El mundo que fluye,
dejándome atrás,
y si no sigo a nadie
estaré inevitablemente solo.
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