NÁUFRAGO

 

Cuando una mujer con sus pasos firmes,

con rumbo indestronable,

brújula, norte,

carta de navegación en mano,

encuentra a un náufrago

en ninguna parte,

viendo al sol, pasajero del cielo,

una y otra vez, sin dejar de asombrarse,

milagrosa vida esta que conmueve,

en ninguna parte,

sin deseos de balsas, ni posibles viajes,

no puede más que donarle

algunas provisiones

y seguir su camino.

Por favor, no olvides,

si fatigas en tus luchas

y deseas llorar conmigo

al ver florecer los cielos,

con claveles disfrazados de estrellas.

Si decides olvidar el norte

y sentarte a mi lado,

aguardando el paso de la última ola

que trae la botella

con mensajes embriagantes

de líricos encantos,

yo estaré...

en ninguna parte,

holgazán, soñador y ebrio              

esperándote.

VAGAR

  Mujer, eres la bruma.

Los pasos sin huellas de la gente,

se mueve el mundo en todas direcciones,

mis ojos se agitan,

las imágenes parpadean,

se vuelven incompletas.

La ciudad sacude sus tripas

pero ya estamos acostumbrados,

la sirena anuncia la comparsa,

la luz golpea mi cara,

espasmódicamente se aleja,

vienen y se van,

todo, todo viene,

Todo se va.

Caminamos mientras vamos muriendo,

pero estamos ocupados,

ya vendrá la noche y habrá descanso,

las calles se afanan

en llegar a su destino sin fin.

Las ventanas se asoman

y no me ven,

Chao mujer,

esquivo los charcos

para no sentir frío en los pies, 

inmóvil, el mundo se me acerca,

Y se va,

son hermosas las bailarinas luces

en las autopistas,

todo dibuja el infierno,

ss satán el rey,

Yo, un exiliado,

¡si viéndolo todo me volviera habitante!

La veo y se va,

pareciera huir de mí,

pero el mundo huye

y ella se acerca,

se encierra en mi cabeza,

se queda conmigo,

tropiezo con un charco,

siento frío

y el camino se hace largo,

la sombra de la ciudad cubre el mundo,

todo se vuelve sombra,

estamos asustados los hombres

tenemos que ocultarnos.

Mujer, eres la bruma.

ESPERANZA.

Estorbo pero no turbo,

me olvidan pero recuerdo

se alejan pero espero.

Esperanza,

mujer sagrada que no olvida ni abandona,

Esperanza, Esperanza,

que me acompañas por mi valle de lágrimas,

por tumbas oscuras y (relucientes) prados,

Esperanza,

que te lees en mis poemas

y te entrometes en mis tertulias,

mujer sin sexo y sin miedo.

Esperanza, Esperanza,

la única que acude

a detener mi mano suicida.

TREN EXPRESO AL INFIERNO

 

Sólo tengo un título sonoro

que se me ocurrió sentado en un bus

y una extraña certeza

Que algo fundamental

de lo que he de decir

ya esta en él.

Me entra la tentación

de repetir en algún momento El título,

ponerlo

una y otra

y otra 

y otra 

y otra vez

para reforzar el sentimiento,

desgarrar el alma,

abrir el pecho,

ser Gran Poeta.

Pero el titulo ha de callar 

por ahora,

mientras descubro

a dónde voy con todo esto.

Que poco sé de trenes,

más allá del cine visto

nada sé de trenes,

monté una vez en un ferry

en Bocas de Ceniza,

tras la muerte del Magdalena 

y la visión de la playa

que es el origen y fin del mar.

Escapaba en esa ocasión,

y no en única ocasión,

de la ciudad y sus formas,

nada preciso,

quería estar lejos,

aunque estar lejos es imposible,

siempre estoy cerca,

no de la ciudad,

cerca de mí,

¿Cómo se huye 

de los que se es?

Escapar del centro

cavando un hoyo,

No es,

y que esto quede claro desde ya,

que deteste mi existencia,

no más de lo debido,

ni que me lamente de ser yo

queriendo ser alguien más

o queriendo dejar de ser,

algunas veces sí,

no siempre,

dejar de ser quiero decir,

Ser otro ni de fundas.

Y es que si aclaro esto

es simple y llanamente

porque preveo el futuro,

ya se verá mi canto,

con poco ritmo y carente de sabor,

como un lastimero quejido

de quien no sabe vivir

por poca hombría o por poco seso,

las dos son ciertas

y no sé vivir,

ni poco,

ni una minúscula partícula,

ni siquiera esa escama

Que se desprende de mi piel

al rozarse con el viento

sabe vivir.

Todo yo soy ignorancia,

torpeza 

a la hora de vivir,

pero no es este canto,

que de canto tiene poco

como ya he dicho,

un canto lastimero,

es más bien

Y aquí debería venir algo sabio

Tomadura de pelo, 

pero no de alguien,

no me burlo de quien lee,

o sí, 

un poco,

pero no del todo,

o no es ese al menos 

mi gran objetivo

Me burlo,

y de forma poco hilarante,

más bien cosa de bostezo,

de mi arraigada creencia

en que la vida es un error,

de mi melancolía perpetua

por no encontrar 

ninguna satisfacción en el mundo.

¿Y de qué forma es la burla?

Me preguntan,

¿Dónde esta la condenada burla?

Y yo digo: ahí,

desde siempre,

desde que mi vida,

desde que cada uno de mis pasos, 

todos los autos que monto, 

todos los buses donde pienso, 

los ferrys que van al mar, 

los aviones que no se caen,

mi loca carrera hacia la nada,

Es un tren expreso al infierno.

DIALÉCTICA

Discutí con un gran conocedor

de las estéticas, hermenéuticas

Y otras pomposas y geniales teorías,

¿qué discutí?, no lo sé,

bien lo puede saber él,

¿a mí qué?

Yo me rendí, y le seguí la cuerda,

como a los locos.

Él me explicó como son las cosas,

y noté que un ave volaba

cerca de la ventana.

Él trajo a colación

muchos hombres muertos,

llegó hasta mí

la risa de una mujer hermosa.

Se me enseñó la verdad,

pero yo estaba muy ocupado

saboreando con la lengua

mi paladar.

LA QUEJA.

 

En este hospital no hay buen servicio, parece ser que no han contratado enfermeras y la administración muestra una total incompetencia que raya en la inactividad, a decir verdad, no estoy seguro de que en este hospital no haya más que enfermos.

Yo, agonizo en mi cama. Deseo que venga un sacerdote, o que al menos me visite mi madre. Deseo no estar más acá, pero tampoco deseo morir. Por la ventana veo el sol, y pienso que tal vez alguien se acuerde de mí.

Me estoy muriendo,

despacito,

me estoy muriendo

y nadie se da cuenta,

o lo saben tan bien

que no ponen cuidado.

Cada vez que siento

la punzada de la muerte

y aguanto las lágrimas

sin que nadie se de cuenta

me siento tan solo.

No pido auxilio

pues no entenderían mis señas,

no grito que me estoy muriendo

pues nadie me entendería.


  

EL MUNDO SIEMPRE ESTÁ TAN CERCA

 

Es tan fácil que se mengüe el brillo

y se oscurezca la juventud,

los ojos envejecen más rápido,

todo aniquila antes nuestra mirada.

¡No quiero que mis ojos se apaguen!

Las manos se unen

se agitan y se separan,

la unión tan breve

No fue.

Tratamos de recordar

pero no hay más que el recuerdo,

el agua lo lava todo

y quedamos limpios.

Es tan fácil que nos cansemos

y se desvanezca la furia.

nos sentamos lejos de lo que nos es grato

porque ha dejado de serlo.

Lo inconstante perdura

así no lo creamos,

nos resistimos a ser efímeros,

nos afianzamos a existir.

Después de que el fuego se extingue

el olvido cubre las cenizas,

sabemos que siguen ahí

pero no podemos verlas,

así que hacemos como que no existen.

¡El mundo siempre está tan cerca,

pero cuan grandes son las distancias!

UNA LUZ

 

Hay símbolos que marcan mi destino.

Las manos que se esconden en el bolsillo,

aceras húmedas que se deben caminar,

tardes de nada.

Un futuro ajeno,

un futuro encarnado en el tuyo,

es tu nombre que se repite

una y otra vez en el reflejo de la noche,

básicamente

mi vida es una confusión.

así, y punto.

La música de gritos e indiferencia,

el arte y el mundo,

águilas calvas y ballenas jorobadas,

todo me sabe a odio.

Eres tú quien vive para este instante,

dame la mano,

quién sabe

tal vez podamos.

RUIDO

Hay tanto ruido,

no puedo ver mis manos,

las voces leen un texto

impreso en el viento

que no entienden,

pero que obedecen.

Canta un coro uniforme

de ritmo insoportable

y poco eco de dios.

Cantan sin darse cuenta

pero no fallan en la nota.

El sacerdote se levanta

y deja que el diablo

termine el sermón.

Las maquinas alzan su voz

y no dicen nada

pero supongo que decretan

mi muerte

y

no veo mis manos.

NO SOY

 

Yo no existo

por eso soy objetivo,

y si hablara

diría la verdad,

pero no tengo voz.

Miente el que diga

que ha podido verme.

Si no siento,

¿cómo alguien

podría tocarme?

No estoy solo, ni triste,

como no puede estar

solo ni triste

el vacío.

CANSANCIO

A veces me canso,

quién sabrá por qué,

me entra una fatiga de muerte.

Los sentidos se duermen

y agacho mi cabeza.

Si una voz me llama

si una mano se estira para ser estrechada,

me resulta imposible responder

y callo.

Todo lo veo tan lento

que no le hallo sentido,

como un paso suspendido

sólo hay letras sin oración

pequeños movimientos sin objetivo.

Respirar se hace una tarea tan ardua

que no me deja energías para nada más.

Y los platos de comida

Las paradas de los buses

Las campañas presidenciales

El cortejo de las damas

La construcción de rascacielos,

¿de donde habrá fuerza para todo eso?

Aún todo comienza,

pero no seré yo quien le de cauce.

MEDIDA

 

La dimensión del mundo

está en el viento,

cuando su alma se agita

la vida es grande

y yo me siento poderoso

pero triste,

camino y el viento me moldea

y me esfuerzo por ser

tal y como él lo desea.

TEMBLOR

“Que se callen ahora las escuelas y los credos.

Atrás. A su sitio.

Sé cual es su misión y no lo olvidare;

Que nadie lo olvide.”

Walt Whitman. Canto a mi mismo.

Escúchame por esta vez.

¿has sentido el temblor de la vida?

Porque algo tiembla,

Tal vez sea la vida.

¿estamos de acuerdo?

Sientes que algo subterráneo

Nos habla,

y aún se escucha

a pesar del ruido de los noticieros

y de la alharaca de los sabios.

Si estas en la playa será el mar,

Si estas en los montes será el viento

Y si estas en las ciudades será la vida.

Pero el temblor está,

¿o si no, que?

¿no seríamos demasiado desgraciados

si nada temblara?

Y que ganas de correr

Porque no sabemos como más

Honrar ese temblor,

Tenemos que correr,

Correr hacia la vida

Que sea tal vez lo que tiembla.

Pero no,

Nos quedamos quietos

Y leemos las vallas publicitarias

Que son el paisaje

Que cubre las ventanas,

¿qué más podemos hacer,

si afuera hace tanto frío?

Nos vamos a vivir a un piso alto

Y pequeño,

En donde el temblor muere,

En donde no nos llega su voz.

Vamos a la escuela

Y escuchamos la voz del rey,

Vamos a la iglesia

Y escuchamos la voz de dios,

Matemos la imaginación

Y así no habrá peligro

De escuchar las falsas voces subversivas.

Pero hoy,

En este único instante,

Promete que me oirás.

¿no es cierto que algo nos hace falta?

¿echas de menos algo, verdad?

Porque yo sí,

Pero se me olvida qué es,

Tal vez si nos hablamos

Lo recordemos.