HE DICHO

Hoy pido perdón
y perdono a todos,
y a partir de ahora
no existe más el perdón,
porque no existe el pecado y la culpa,
la moral o el remordimiento.

Las acciones de los hombres
son como los movimientos de un mosquito
atrapado en la brea.

¿Quién puede culparnos,
si sólo intentamos vivir,
cuando todo de lo que estamos hechos
esta hecho
para la muerte?

No es un día feliz,
no es un día triste,
es
un día,
y lo comparto
con la galaxia entera.

Me paro en medio de la muchedumbre
de gente, de montañas, de planetas,
muchedumbre de universos.
Trato de estirar mi cabeza
para ver el horizonte,
pero siempre hay algo más grande que lo cubre.

me sumerjo entonces
en la santa paz de los ignorados,
en el anonimato cósmico,
en días de libertad y olvido,
desmemoria
de los himnos y las banderas,
de credos y yo pecadores,
de rituales profanos y sagrados,
de tumbas que están, de tumbas que esperan.

Aleteo en el pesado mar negro
en el que vivo,
y voy quedándome dormido,
mientras un sol
en alguna parte
habrá muerto.

PEGASO GALOPA

Las almas grises también sonríen.

Y los desamparados pueden ser amados.

Los espíritus nobles odian,

y hay verde en las ciudades.

Los vientos llevan semillas y hedor de muerte,

Muerte, final inherente a todo lo vivo,

el viento aviva y apaga la llama.

Es ese el mundo que conozco

y que trato de conocer sin éxito,

es como tratar de encontrar la verdadera cara
de una moneda,
o creer en la luz de la luna.

Soy una gran confusión,

y esa es la verdadera condición humana,

la certeza nos es ajena

como lo son las alas

a los pedestres caballos.

Pero, está Pegaso.

POEMA DE AMOR Y DESPEDIDA

¡Qué tarde es para todo!,
y llegan tarde estas palabras,
así debe ser para que tengan algún valor,
para que no sean ruego
ni cortejo

Sólo es el amor que se queda en el aire,
la vaga sensación de una vida juntos,
entrega absoluta
y resistencia al olvido.
El himno glorioso de una muerte intrascendente.
El poema de nuestro amor
que le quedé debiendo.

No es este el pago de la deuda,
es otra cosa,
no un adiós
no un para siempre,

es un beso en la mejilla,
son dos manos entrelazadas
que se sueltan delicadamente
en la sala de espera de un aeropuerto;
Una despedida sin viaje,
Un funeral sin cadáver,

es el instante en el que el llanto apagado
cede al sueño.

Y aquí me siento
a verte partir sin que ya estés,
pasando la noche en vela
al pie del ataúd vació de nuestros días juntos.

¿Qué tanto hay para recordar?
Demasiado,
un  mundo,
universos de vida,
madrugadas frías
ocultándonos en las cobijas,
silencios, canciones y llantos en las carreteras del abismo.

Voy mas atrás y recuerdo un encuentro,
nuestras primeras citas tímidas,
tu rostro, tus palabras…
Si te recuerdo sólo puedo amarte.

Te vas y me voy,
¿qué hay más triste que eso?
Quedarnos y destruir los recuerdos con realidades.
Vámonos para salvar lo que fuimos juntos,
¿estamos de acuerdo en eso?

Ahora que estoy solo
y no son más estas palabras para ella,
ahora que son murmullos de borracho,
puedo desvariar un poco
y verla partir mil veces,
imaginar su cuerpo alejarse,
una leve mirada por encima del hombro
como queriendo quedarse,
diciéndose a si misma:
no lo miro,
si le doy una mirada no podré irme.

Y se va,
llevándose con ella muchas más cosas de las que cree.

Se va con mi redención,
con mis buenos pensamientos,
mis modales
y mi cara cordial.

En su maleta empacó las fotografías de paisajes hermosos,
los colores cálidos,
las canciones de cuna,
las risas de los niños que nadan en el mar.

Se lleva mi desayuno,
mi almuerzo y mi comida,
mi adultez, mi juventud,
mi vejez,

y se lleva a ella, que es lo que más me destruye. 

En su vientre se lleva
los hijos que no quise tener,
el abrigo, la dulzura,
la vida,
pero no cualquier vida,
sino esa que se da los domingos en el parque,
los lunes en los recreos de colegio,
en las tardes cuando nos sirven café.

¿Y por qué dejar ir todo eso?
¿Por qué no luchar?

Tal vez tenemos cosas rotas en el alma 
contra las que no se puede…
No valen las buenas intenciones,

a veces la única salida para no acabar con un bello amor,
es terminar con él,

y eso fue lo que paso en mi caso.

PAPELES PICADOS

Llueven del cielo papelitos

que llevan escritos los destinos de los pueblos

jirones de la historia que se hace

que se vive

que es estallido

lucha contra la corriente

asfixia  ahogo y muerte

Renacer

Shocks eléctricos  sufrimiento  muerte

Renacer

Y caen del cielo los dichosos papelitos

con canciones de rock y de protesta

con metáforas y palabras escuetas

con discurso y grito

con murmullo de presidio

revolotean por el cielo los papeles

y conmueven al caminante, al marchante

al huelguista, al mirón de ventana

al desocupado, al desempleado,

al puto muerto de hambre

conmueven

por ser victoria dentro de los que es

una derrota perpetua

un triunfo antes de que todo muera

antes de que todos muramos

derrotados o en la cárcel

escondidos llenos de miedo

tratando de pagar nuestras cuentas

o frente al pelotón de fusilamiento

Suena la música gloriosa en mis oídos

y los discursos eufóricos y aclamados

las voces al unísono que claman apenas lo justo

los pasos agigantados de cambio
o de vuelta al principio

pasos hacia alguna utopía.

Suena —Y esta es bendición imperdonable—

el amor acallando al odio

Odiar lo odioso es amar  así se exprese como odio

Hay sonido que me rodea

e imágenes de banderas multicolores que ondean

hay vida y palpitares

hay hacia delante

y posibilidad de dar el paso

hay todo lo que falta

al menos sobre el papel

sobre esos papeles picados que llueven del cielo

como si los enviara dios
que al despertarse sacudiera sus cobijas

todas las posibilidades del mundo

todas las palabras

todos los paisajes

come el hambre

se abriga el frío

se alegra la tristeza

se materializa la ensoñación

y nos hacemos libres

en medio de la lluvia

yo

estiro una mano

atrapo un papelito

y al tratar de leerlo

está en blanco.

SALA DE ESPERA

Las historias siempre tienen

un antes y un después.

No la mía.

Los hombres tienen un pasado

en el que solían hacer,

en que solían vivir.

Yo solía lo que suelo.

Antes de la fama,

antes del éxito,

antes de la redención,

siempre hay un infierno

un al filo del abismo,

un caos,

una casi perdición.

No es así para mí.

Yo soy de esos,

cubrimos el planeta como espigas de trigo,

que vivimos hasta la muerte

en una sala de espera.

FUGAZ ROMANCE EN UN BUS

Se ha ido la historia

me quedé conmigo

y un par de silencios bajo el brazo

que ahora leo y hago un resumen

ha pasado la vida

la suerte

y el destino

he amado a las pasajeras

que bajan antes de llegar a mi destino

y a las transeúntes que

desaparecen con las calles

y las puertas de los edificios

que se fugan hacia su propia existencia

Y mi bus sigue

enseñándome el devenir de las cosas

dándome cuadros de la ciudad pasajera

mi ruta es esta

y no otra

no porque sea mi ruta elegida

sino porque es esta y no otra

todas las calles que recorro tienen salida

van a dar a una nueva entrada

que tendrá su respectiva salida

Se sube a mi bus el mar el cielo las aves andinas

se sienta cerca de mí

y me mira

coquetea

y yo la miro con recelo

tímido

enamorado a primera vista

esperando que me hable

pero prefiriendo que no lo haga

Escojo que se pare de su puesto y me sumerja en  su matriz

en su esencia

y me mate de una buena vez

para ser libre

es mi decisión

pero no depende de mí

sigo sentado

bañado en cemento y cristal

en acero y hormigón

en sólida penumbra

en ignorancia de vida

Sabiendo

eso sí

que los segundos son contados

por un tipo gris y sin rostro

que no da espera

El viento las olas la categórica fiereza

se bajan en la calle Cualquiera

Inesperada

nada metafórica

y me quedo viendo un resplandor

una ceguera un abismo

un ver

luz que oculta

veo

y creo que alucino

a mi amor que se expande y se convierte en fachada citadina

Veo y no veo

a la concreta y fugaz pasajera sin rumbo

que se baja llevando consigo

el boleto de viaje

para las infinitas carreteras en fuga.

LAS CANCIONES

                                      Todo es mio, en el sentido que nada me pertenece.
                                                                                   Gonzalo Arango.

Las canciones que se cantan

en las salas de las casas,

en los bares y en los buses de la noche,

no son cantos de notas y acordes,

son personas vivas que nos toman de la mano

y nos llevan a diferentes lugares,

a los ríos en los que se bañan los niños,

a la caverna del sueño de los mil años,

a los funerales de las almas rotas.

Las canciones son mis amigas

o mis más fervientes enemigos,

son culebras que se arrastran bajo nuestros pies y buscan darnos la mordida,

o son aves que iluminan nuestro ojos con su vuelo desmedido.

Las canciones que cantan los hombres que se embriagan

son llantos del alma

sonrisa de ángel

muerte del mundo inmortal

llaga de cabo a rabo

dolor existencial.

Tengo un par de canciones que el mundo me ha dado

y un par de canciones que darle al mundo,

eso es lo único que puedo usar de sombrero,

son mi paraguas y mi sombrilla

mis antenas de aroma

y mis parlantes de niebla.

Traigo para el amante silencioso,

para el soldado que huye del campo de batalla,

un breve estribillo

que cante

sin poder recordar

de qué canción es,

Tralala lala lala...

ME DOY LA VUELTA

Si todas las personas que veo se enteraran de mí
al menos alguna gracia tendría todo esto
si el tipo con cara cuadrada que fuma en la mesa de al lado
supiera algo de mí
si el que vende flores me mirara a los ojos

Si mis vecinos salieran por la ventana para saludarme
y el día de mi cumpleaños alguien hiciera fiesta
si los policías persiguieran mis crímenes
y los poetas dejaran de pensar un rato en sí mismos
y pensaran en mí
que no soy yo
sino alguien
un ser humano distinto a uno mismo
un otro
un afuera
un amigo al que no se ha llamado en mucho tiempo
tal vez nunca

Si la historia se detuviera un instante
para darme parte de algo

Como no
como soy un pasajero más
en los trenes de la desmemoria
una foto refundida
entre archivos abandonados
empolvados

entonces sé que la imagen que tengo de mí mismo
es cosa de tan poco valor
siendo no otra cosa que producto de la imaginación
de los ensueños en los que me encierro
cuando quiero que me guste todo esto

no es más
no más que eso es esto
y la verdad eso no tiene chiste

me doy la vuelta
porque siendo sinceros
no le encontré la gracia a todo esto.

EXTRANJERO

desaparezco, desaparezco, desaparezco,
y parece que me hundo en esta ciudad
que busqué como a los senos de una mujer
y que ahora me traga con mal gesto.
empieza a desdibujarse mi figura,
me caen encima disfraces, overoles, corbatines,
me juago en trementina y las lineas de mis bordes
se deshacen sobre el lienzo
que algún iluso obsequió
al pintor perezoso.

llueven sobre mí todos los odios,
todas las iras,
llueven lluvias glaciales y ácidas,
arsénicas, puntilludas,

aguarrás, aguarrás, aguarrás
en mis tripas,
en lo líquido de mis pupilas,
escupo por la calle mis vísceras deshechas,
aunque sé
que se ve muy mal
eso de escupir por la calle,
aunque me da vergüenza.

Todo es motivo de vergüenza,
su nacimiento y el mío,
su quietud y mi huida,
mi figura de payaso mojado,
desleído,
desdibujado.

y ahora pues,
después de todo,
aún me embriaga el cielo
de una nación lejana.

NO ESTOY INTERESADO

No estoy interesado en comprar nada, señorita,
mi billetera esta vacía
y mi alma llena,
así que por ahora
nada más necesito.

Sí, sé que está barato y es de diseño italiano,
pero tengo mucho tiempo para todo
y me gustan los amaneceres con frío,
amo el ron y a las viejitas alcohólicas,
sueño mientras ando en bus,
así que por ahora
no haré ninguna compra.

Claro, comprendo, señorita, que si llevo dos me regalan el tercero,
pero bebí cielo en la tarde
y me comí un par de grillos saltones
que ahora viven en mis tripas,
siento la caricia del suelo terroso de la granja
de un desconocido que vive de la pobreza,
y tengo una cita
para salir en hombros de los toros que sonríen
maliciosamente
al ver obras de Shakespeare.
En mi tablero anoté grandote: Cita para almorzar con la tristeza de una pequeña vereda mediterránea en otoño.

No estoy negando, en ningún momento, que sea un revolucionario producto el que me presenta,
pero no tengo tiempo para aprovecharlo,
si no es tiempo perdido no lo quiero,
y mi tiempo vale un penique, y por eso
no lo vendo.

time is rime.

Estoy ocupado,
debo recoger las gotas del rocío para rendir mis acuarelas,
me urge partir,
me espera el silencio ruidoso del amanecer.

HAY QUE ENTREGARSE

Hay que entregarse,
lo demás viene por añadidura.

hay que dejarse caer de espaldas
sin mirar,
sobre el vacío,
que una legión de pétalos,
por accidente,
habrán de sostenernos.

Empecemos a nadar en el océano,
aspirando a llegar al sol,
sin respirar y con asfixia,
pedaleemos con nuestro brazos
como si muriéramos,
que despertaremos del sueño
en el vientre de la madre universal.

Luchemos, y entreguémonos a la lucha
que el resto viene por añadidura,
el pan, el vino, el amor de las estrellas,
llegarán a nuestras mesas.

Los que saben cantar canten,
así tengan las gargantas secas de tanto desierto,
los que saben escribir escriban,
por más que a veces no valga la pena
llorar el alma en tinta
para que sólo queden letras,

los que saben correr
corran con la sangre en sus sienes,
en sus miles,
en sus diezmiles,

corran con la furia de la trompeta
que explota cuando ya no sabe  más qué tocar,
corran con el grito de un obrero
que se cansa y se va para su casa
a entregarse a su esposa.

Que los que quieren ganar
siempre pierden

y sólo llegaremos
los que nos entregamos.