lunes, 9 de julio de 2012

RELATOS DE VIAJE. 4 BABEL

 
Babel no era un lugar agradable, digo, después de lo de los idiomas. Tantas voces disonantes, tantos acentos, la completa separación entre vecinos. Como vivir en un lugar turístico.

Y ahora, para conmemorar la destrucción de Babel, gente de todas partes del mundo se reúne y trata de fraternizar. Aparentemente la pasan estupendo y muchos celebran alegremente que coexistan tantas lenguas en un mismo lugar.

Tal vez en Babel, si se hubieran dado un tiempo, habrían descubierto que tenían todos algo en común. Pero eso que tenían todos en común no era algo necesariamente agradable.

domingo, 8 de julio de 2012

RELATOS DE VIAJE. 3 LA ESTATUA

 
Toda temporada del año es buena para visitar las estatuas de la región. Son muy antiguas y ahí esta su atractivo.

Mi trabajo es custodiarlas sin ser notado por el visitante, que crea que está en total libertad, y sólo si quiere tocarlas yo lo reconvengo para que no lo haga.

Las estatuas son muy antiguas y por eso no deben ser tocadas.

Los extranjeros no saben apreciar verdaderamente las estatuas. Uno de ellos, hace poco, parecía estar embrujado por el encanto de una de las estatuas en particular, la que queda en lo alto de la montaña y que da al abismo del río.

El extranjero se acercaba todos los días a la estatua y la contemplaba por varios minutos, luego se iba, satisfecho.

Casi se podían suponer las reflexiones que generaba la estatua en el extranjero, su sentido oculto, la dificultad para elaborarla y transportarla con equipos y maquinarias tan rudimentarios, el contenido sagrado que aún se hacía sentir. Bueno, todo eso.

Cuando supuse que el extranjero no volvería más a visitar la estatua me acerque sutilmente y le dije que yo también la encontraba asombrosa y trate de explicarle mis razones, su antigüedad…

El extranjero me miró sonriente y señalo alto, muy alto, mucho más alto que el lugar en el que estaba la estatua. Yo levanté mi vista y vi que sobre la estatua volaba un chulo.

sábado, 7 de julio de 2012

RELATOS DE VIAJE. 2 LAS PLAYAS



Las playas son un lugar maravilloso. Casi podemos decir con exactitud todo sobre ellas: a qué horas del día sube y baja la marea, y cuánto se acercan o se alejan los peces. Podemos saber en qué temporada del año es propicio visitarlas para encontrarlas soleadas y atestadas de gente, o frías y solitarias. Hay unas regiones en las que siempre están soleadas, pero también tienen un flujo claramente identificable de gente que va según el mes del año. Es más, puede también determinarse cómo cambia el número y las actividades de la gente en la playa mientras avanza el día y llega la noche. Sobre la playa quedan muy pocas cosas que no puedan ser cuantificadas, cualificadas o que aún no hayan sido dichas, pero en esas pocas cosas, radica su maravilla.

viernes, 6 de julio de 2012

RELATOS DE VIAJE. 1 EL VIAJERO

 
No es el entendimiento que podamos tener del viajero cosa insignificante ¿Qué lo hizo despojarse de su condición de habitante? ¿Qué lo trae por estas tierras que, bien sabemos todos, carecen de interés?

Muchos son los aspectos a debatir sobre el viajero.

La dimensión del viajero no es dada por el tamaño de su maleta o lo gastado de sus botas. Todo esto cuando mucho nos hablaría de variables de tiempo y preparación.

Sólo son admirables los viajeros que han perdido el habla, que son tan extraños a todo que casi ven las construcciones y los rostros en un código que les es ajeno. Casi ni miran a su alrededor, temen asombrarse demasiado. Mantienen un curso incierto e irreflexivo mientras mueren lentamente de hambre.

miércoles, 4 de julio de 2012

LEJOS

 

¡Y esa luz que viaja tanto

sólo para permitirme verte!


Te miro siempre desde lejos,

esa es mi costumbre,

No es que me disculpe,

sólo es que miro todo

como si estuviera afuera,

así las cosas

podrían ser más hermosas,

y no lo son siempre,

por eso es que lloro,

pero con un llanto que parece risa,

(como ese niño que se lanzó muy fuerte por el resbaladero y fue a dar al suelo. El niño cae cubriéndose la cara, y su madre se acerca corriendo, le toca un hombro y le pregunta si esta llorando o se está riendo)

yo también cubro mi cara,

por si alguien se acerca,

por eso miro todo desde lejos,

hasta a ti, o a ti con más veras,

(¿de cuando acá esas confianzas del tuteo?)

te miro, sí, 

como si el mirarte me hiciera

ser algo tuyo,

creando un secreto

que debes descubrir

sin proponértelo.


¡y esa luz que viaja tanto

sólo para permitirme verte!

lunes, 2 de julio de 2012

ABRE LOS OJOS NIÑA HERMOSA

 
Abre los ojos, niña hermosa,
que quiero de algún modo
encontrar tu mirada.

¿Por qué duermes
si aún no estoy cansado
De mirarte?

Si en este bus
en el que estás sentada
y yo de pie,
mientras la gente
me apretuja,
no hay nadie
y bien podríamos mirarnos.

Si tu nariz tu frente
tu quijada
tus pestañas que parecen
pincelada exagerada
si tu maleta aprisionada
entre tus brazos
si tus manos desvanecidas por el sueño
si tu dormida no me hablas,
por qué no abres ya tus ojos y me miras,
me dices dulcemente que hay algo:
un breve suspiro que me salva.

Estamos los dos, aunque no sepas,
en una fría madrugada sabanera
y los dos podemos aliviarnos,
como si tus ojos se abrieran
y me sonrieran un poco.

Abre los ojos un instante,
niña hermosa,
vuelve a dormir
con la esperanza
de que algo mío
aparezca en tus sueños.

Pero no,
ahora temo,
tal vez sea demasiado asombroso
ver tus ojos que me miran,
felicidad insoportable
espera consagrada realizada
milagro categórico
que llega

no

porque temo
que sean mis esperanzas satisfechas
como darle a un judío su Mesías.

Ahora
abres los ojos
y me miras distraída
entonces
cierra los ojos niña
y déjame
mirarte sin reproches.

Vuelve a dormir,
niña hermosa,
que mirarte sin que estés
es mi único reposo.


domingo, 1 de julio de 2012

DIBUJO PARA AMENIZAR UN CONCIERTO

 
Pinté un poema con tus manos
y en mi memoria, sus colores,
te formaron parecida a ti misma,
(sabiendo los dos que eres otra),
¡ese talento tuyo de transfigurar
todo lo que olvidas en mis ojos!
Recordé a futuro tu retrato,
formé una galería de lo que aún no es,
la eternidad tiene tantos rostros
cuan sus años.

Fuiste los albatros que me llamaron
por mi nombre en el mar de Cartagena,
las mujeres que lloraron las tragedias
de los desconocidos que pudieron
ser sus hijos,
mi padre y mi madre antes de serlo,
las estatuas que vi antes de saber
que eran de hombres muertos,
los cielos de los Andes
que guiaron mis pasos
tanto tiempo antes
tanto tiempo después.

Tú me pintaste en un cuadro
de piedra sostenido por el viento
en el que silbaban nuestros besos
que nunca fueron,
tú me pintaste... sin saberlo
pues aún no sé quién eres,
pero me buscas.